una caja blanca

no habrà calles en ella
no habrà nada que le permita crecer
màs que el lìmite de su propio lìmite

han desaparecido el pètalo y la sonrisa
el sol ha desaparecido
aunque siga blanca por dentro
pequeña, esta caja sin dimensiones ni volumen

el tiempo se desvirtùa en ella
no hay relojes
no hay juego
ni condensaciòn ni perfume
se ha ido, quien

no existe un cansancio que corroa sus adentros
no hay brote
ni biologìa molecular
es un susurro lejano el inconsciente

no hay ya afectos
ni mensaje

no queda fuego
poco aire

una caja blanca que poco a poco
se cierra

de 42 a 6

Còmo pasan 16 años, ¿dieciseis màs sin?
Còmo te dirìa "hace cuatro años me dijiste lo mismo y ahora"
Còmo se siente un promedio de 1 1/2 por mes, despuès 1 1/2 por año, [media por uno y un medio
Còmo se termina el segundo cigarrillo cuando sòlo queda silencio
Còmo muchos "ring", apatìa, el vèrtigo de no sentir otro
Còmo una làgrima a destiempo, el lagrimal un desierto en la oscuridad del lecho
Còmo la palabra cuando es lo màs odiado, el ùltimo recurso
Còmo un deseo, no poder darte la mano

Còmo Helios.