lunes, 31 de marzo de 2008

En el limbo


XLIX

Murmurado en inquietud, cruzo
el traje largo de sentir, los lunes de la verdad.
Nadie me busca ni me reconoce,
y hasta yo he olvidado de quien seré.

Cierta guardarropía, sólo ella, nos sabrá
a todos en las blancas hojas de las partidas.
Esa guardarropía, ella sola,
al volver de cada facción, de cada candelabro ciego de nacimiento.

Tampoco yo descubro a nadie, bajo
este mantillo que iridice los lunes de la razón;
y no hago más que sonreír a cada púa
de las verjas, en la loca búsqueda del conocido.

Buena guardarropía, ábreme tus blancas hojas:
quiero reconocer siquiera al 1,
quiero el punto de apoyo, quiero saber de estar siquiera.

En los bastidores donde nos vestimos,
na hay, no Hay nadie; hojas tan sólo de par en par.
Y siempre los trajes descolgándose
por sí propios, de perchas
como ductores índices grotescos
y partiendo sin cuerpos, vacantes, hasta el matiz prudente
de un gran caldo de alas con causas
y lindes fritas.
Y hasta el hueso!


He vuelto. Un tiempo de ausencia, y Vallejo haciéndome señas para que regrese a este lugar de sosiego que es la escritura.
Para la ocasión, este poema número cuarenta y nueve de Trilce. Me resultó curioso por varios motivos, de los cuales sólo develaré uno. Este último tiempo ha sido de largas idas y venidas. Tal vez sean sólo idas, de momento no lo sé. El punto es que estuve intentando (sin éxito) alcanzar ese estadío superior, aquel que parece inasible. Creo que todos tienen su instancia superadora, en mi caso he decidido llamarla L (ele mayúscula); simplemente una cuestión de nomenclaturas.
Pasando a asuntos administrativos, "Juncal" o "Iris" han quedado en el olvido a causa de un empate bipolar de la audiencia de este espacio, y debido a mi falta de tiempo para sentarme a escribir, el tópico "mundos" ha quedado relegado también.

Espero que disfruten el poema de Vallejo.
Será hasta el próximo encuentro.
Helios.

miércoles, 19 de marzo de 2008

Abismos mentales



Entonces el jefe mandó llamar al mago y le dijo
"Quiero que fabriques para mí un equívoco rancho de fronteras
el horizonte, la fin del mundo, la definitiva catarata
donde el mar -que ya no es azul- recoge su espuma, duda y se decide;
hay una línea que por sí sola hace posible el dibujo
haciendo que imagines la espuma y el rugido y es sin embargo la mera división
del papel y el papel.
He aquí tu país bandido y engañador,
medias de red, ilusionismo, palomas de lirismo vanidoso
que ganan sus miguitas yéndose en vez de venir.
Aquí, en una tarde de calor y conjeturas
una serpiente abandonó el mar y descubrió que no se moría.
Esta es la llanura nerviosa de las evaporacines,
la línea, el corte, el irritado
borde
(y un gusano amodorrado en la playa recuerda todavía el suceso).
Este es el lugar de las investigaciones y noticias,
aquí se editan los diarios y se tortura a los gusanos sobre una mesa blanca
(y la abuela de la anfibia todavía
mueve la cola regia en su casa abisal).
¿Los ves? ¿Los ves a todos ellos? Entonces, obra".
El mago, que escuchaba atento, hizo lo que le habían ordenado.
Y cuando estuvo hecho, el jefe miró y dijo:
"Le pondremos FILO
y de ahora en adelante lo llamaremos así".


Este mundo llamado FILO me resultó curioso por su similitud con la apertura craneal. Un "equívoco rancho de fronteras" dice el jefe; y podemos pensar cómo la apertura craneal se expresa en su plenitud con esta metáfora del jefe. Un ejemplo que no puedo guardarme es este suceso de la serpiente: "abandonó el mar y descubrió que no se moría"; como el pensamiento, las ideas, las emociones lógicas. Creo que todas ellas, como la serpiente, salen de nuestro micro/macro (valga la contradicción) cosmos psíquico y descubren que no mueren. Tal vez, tarden un poco en salir de la madriguera, recordemos que se trata de un "país bandido y engañador" ("lleno de pestes y bichos dando vueltas", me autocito).
Mi propuesta para la ocasión es darles a elejir entre dos mundos, de modo que el que sea elegido, aparecerá en el próximo posteo. Pueden optar entre IRIS o JUNCAL.
¡Espero ansioso sus comentarios!
Helios.

lunes, 17 de marzo de 2008

¡¡¡ |\! e U r º S ! s !!!

Volutas de humo
Volutas de humo que flotan
Alrededor de mi cuerpo
Con que simpleza se desintegran
En cuanto las toca el viento
Conversar, conversar con vos quisiera
Decirte, decirte lo que yo siento..
.¿Por qué siempre te necesito
Cuánto más solo me encuentro?
Éste, éste, tu encanto fatal
Es lo único que no entiendo
Sabiendo que, poco a poco
Mi vida estás consumiendo...
Cigarrillo forrado de blanco
El color de la pureza y,
¿Qué llevás en el alma?
Lo negro...
¡Cuántos somos los que nos aferramos
A tus pitadas profundas y exhalamos de una vez!
(Mientras tragamos tu veneno...).
Apartarte, apartarte yo quisiera
Pero sé que no puedo
Porque en cada devenir de esta vida que padecemos
En mi propia cobardía más me aferro
A tu maldito veneno...
Te tomé como juguete de purrete
Y hoy, que sos parte mía
No sabés cuánto me arrepiento
Ya sin vos, ya sin vos no sé vivir
Porque sos mi companero
Ese amigo que busqué en la noche solitaria
Mientras contemplaba los cielos
Y que hablaba de mis sueños, mis tristezas y alegrías
Mientras vos, poco a poco
En mis dedos te consumías
Y así, así me quitaste el aliento
No me dejás respirar
Manchaste todos mis dedos
Y por dentro devoraste gran parte de mi cuerpo...
Pero, ¿qué te puedo reprochar?
Si fuiste mi compañero...
Y otra vez, otra vez te vuelvo a encender
Y mientras miro tus volutas de humo
Que envuelven todo mi cuerpo
Te tengo que decir, a mi pesar
Que seguís siendo mi mejor compañero...
Hoy retomaré el tema de la apertura craneal (o de mente) dentro del tópico "mundos" del que veníamos debatiendo.
He tenido la suerte de toparme con algunos comentarios (lamentablemente no pertenecientes a este espacio) que hablaban acerca de una búsqueda. Cito : "creo que estamos todos en la misma, es esa búsqueda que no busca nada, y me parece que lo que nos estamos dando cuenta entre todos es que no hay nada que buscar, y tal vez nos estemos sintiendo más cómodos con el caos ".
Una búsqueda, como la famosa búsqueda del tesoro (estoy retomando las palabras de la maga -no la de Cortázar, otra maga), y lo que importa a fin de cuentas -como decían nuestros amigos los formalistas- es el procedimiento, ésa búsqueda (¿eterna? -sin querer con esto entrar en debates metafísicos acerca de la eternidad y afines).
¿Entonces podríamos afirmar que nos sentimos cómodos en este estado actual de caos? Marx nos hablaba de la crisis (alias caos, hagamos la salvedad terminológica) como el estado "normal" del sistema capitalista. La lógica, entonces, nos llevaría a poder afirmar que deberíamos adaptarnos al caos, ya que en él nos encontramos inmersos. El problema se presenta cuando lo caótico se torna "caótico", es decir, cuando por algún estímulo llegamos a desautomatizarnos del "entumecimiento confortable" del caos en el que pareciera que nos movemos por inercia (¿y el libre albedrío?) .
El poema que da inicio al posteo de hoy, pertenece al disco "City zen" de Kevin Johansen. En la tapa de dicho disco, él (Kevin) se encuentra sentado en la parte delantera del techo de un colectivo de la línea 60 ¡¡¡qué mejor exponente del caos de esta hermosa ciudad en la que vivimos!!!
Y el poema, bueno, mientras espero orientación de su parte, mis estimados lecto-comentaristas, no haré más que encender un cigarrillo.
Helios.

sábado, 15 de marzo de 2008

Aperturas craneales


Escasos seguidores de "elpuntoesque", os saludo. Aperturas craneales dice el título del posteo de hoy, pero como siempre les recomiendo, no presten atención a los títulos, ya que planeo seguir reflexionando acerca de los mundos.
Abundan pruebas para afirmar que este blog no llega a la categoría de mundo, y en caso de asomarse remotamente a dicha categoría, podríamos pensar en un mundo pequeño, nimio como algunos de los que recorrió el Principito en sus viajes por el universo.
Teniendo en cuenta los comentarios a los que se sometió el posteo anterior, me atrevo a decir que abrir la mente -una apertura craneal- es una forma de conectar nuestro mundo personal (cfr. comentarios del posteo " A y A' "), plagado de filtros y redes y telas de araña, o en su defecto neuronales, etc. , a otros mundos. Otros mundos que han realizado una apertura craneal, claro está. Pero ¿no nos hemos puesto a pensar (con la mente abierta con la que contamos) que esta apertura craneal puede ser un arma de doble filo? Es decir, nuestra mente se encuentra abierta, "esa carrera te abre la cabeza" -típica frase que se le hace a los estudiantes de letras y afines- ¡¡¡bienaventurados des-craneados de nosotros!!! Pero tanta exposición al mundo /s exterior /es puede causarnos una gran jaqueca, con tanta peste y tanto bicho que anda dando vueltas por ahí. Hay tanto en lo que pensar que a veces puede que no demos a basto. Todo el pensamiento (d emente abierta) se torna rizomático, pero no automático, sino que depende enteramente de neustra capacidad de auto-preservación cerebral -abierto-cerebral-.
De cualquier modo, me encuentro en un momento de plena apertura no solo mental, sino pasional. Veremos si funciona mi estrategia.
Os dejo con un poema de mi autoría. Comentarios acerca de posibles (o no) contenidos autobiográficos abtenerse. Recuerden que este poema ya no me pertenece*, no desde que terminé de escribirlo, y un poco de eso trata (según un humilde y escueto análisis que he podido hacer respecto al poema abajo enunciado).






Yo escribo poemas
para que sean
olvidados



los recojo de la calle
del estudio, del trabajo,
los limpio, los alimento,
les todo
el cariño que puedo,
oculto su desnudez
con unos ropajes
de grafito,
y los mantengo en cautiverio
por un tiempo,
y luego
rompo los grilletes
de la semántica
que los mantenían
atados
y los dejo ser
su propio ser



Yo escribo poemas
de amor
desgarbado,



sus mensajes afilados
me cortan la mano
y por la noche
los pérfidos
esperan a que
me duerma
para soñarse
conmigo
y atormentarme
en besos
abrazos ficticios
caricias que borran
mi identidad
y lágrimas
que nunca caen



El humano
me tilda de tirano,
de cruel
de salvaje
de asesino,
yo sólo sigo
escribiendo
poemas
para ser olvidado




La poesía es toda una apertura craneal, es todo un mundo.
Helios.



*Cualquier intento de plagio será penado por ley.

martes, 11 de marzo de 2008

A y A'


A falta de "inspiración" para el posteo de hoy, me dije: "¿por qué esperar a que caiga el posteo -la idea- del cielo si puedo ser artífice del mismo?" Y es así, que daré inicio al posteo de hoy. Cabe aclarar que no me adjudico el 100% de las creación de esta reflexión, ya que me hubiera sido imposible ponerme a escribir si no me hubiera dado una mano el amigo Samoilovich.

Ismael Serrano (creo haber citado esto antes) tiene una frase que se ve reflejada en toda su obra y lo deja en un papel d elugarteniente de un pensamiento que no es solo suyo. "Otro mundo es posible". Puede que esta frase les parezca utópica e incluso trillada, pero intentemos contextualizarla en la temática de este posteo: la creación de mundos.
Cuando hablamos de mundos podemos pensar en planetas, en esferas abstractas de la vida, en corrientes que se chocan y luchan por la supremacía, en dimensiones paralelas a la nuestra que se repiten infinitamente y en las que tomamos diferentes roles y posturas con respecto a la "real", etc. . Dejo a su criterio la elección del significado que deseen atribuirle a la palabra "mundos", pero recuerden que hablamos de un plural. Y es aquí donde se produce el desfasaje con la frase del cantautor español. Él nos habla de otro mundo, pero yo prefiero pluralizar la frase: "otros mundos son posibles".
Los dejo con un fragmento del poema "El mago" de Daniel samoilovich para que mediten sobre el tema, ya que planeo volver sobre este tópico en próximos posteos.





(...) Entonces, el jefe vio los planetas encendidos, entregados a extraños derroteros
mientras las estrellas, ya lejos del ardor, comentaban en su ling helado
las alternativas de la fiebre
pueril desatada en las inmediaciones del sol.
Y vio el jefe la tierra soliviantada y vacía,
ladrando el mar, por hábito, hacia donde no estaba ya la luna,
abiertos los abismos y derramada su altura
sobre la faz terrestre donde el dolor no ceja.
Ah, los ríos de ambición cruzando el yermo,
los ojos rojos, los crueles establecimientos, el abstracto reinado del crimen.
Y en el cielo la sombra de la ilusión fallida,
los números ganadores que no ganaron, los signos del zodíaco,
la infeliz traducción de los sueños a un lenguaje menor.
Entonces el jefe miró y dijo: "Aquí faltan.
Haremos mundos".







Espero sus comentarios,
Helios.

domingo, 9 de marzo de 2008

Shhh

¡¡¡Querida cyberaudiencia!!! ¡¡¡Tanto tiempo!!! Antes de presentar el posteo de hoy, quería desearles a todas las seguidoras de este espacio un feliz día (un tanto atrasado, pero como dicen, más vale tarde que nunca) día de la mujer (no entraré en cuestiones de género, ante cualquier duda los exhorto a hacer un repaso histórico acerca de la fecha). Habiendo expresado este deseo, prosigo.
Después de este prolongado período de incomunicación (retengan esta palabra), he vuelto, ya extrañaba sus lecturas.
El posteo de hoy hace referencia a un tema que ha sido eje de debate en varios blogs (pertenecientes a lectores de el-punto-es-que): el silencio. Casualmente (tal vez no sucedió de un modo tan casual) me topé con un poema que hace alusión al silencio, a la falta de comunicación, a la soledad. Algunos interrogantes y pensamientos me dejaron un tanto acongojado tras leer el poema, y quería compartirlos con ustedes buscando alguna opinión pertinente. ¿Qué significación le damos al silencio en momentos de soledad? ¿De qué manera afrontamos el silencio? ¿Qué papel juega en nuestras vidas la comunicación? ¿Es el silencio realmente una ausencia o es, acaso, una tergiversación de nuestra visión del acto comunicativo, real, puesto a la luz (sobre la superficie)? Los dejo con el este poema de Marlene Daslou y ustedes me dirán luego.


Incomunicada

me asomo
a la superficie
y nada
Nadie responde
a mi llamado
Pareciera
que el mundo
se ha escondido
bajo una piedra
y espera
mi partida
para salir
de su escondite


Será hasta el próximo encuentro.
Helios.

martes, 4 de marzo de 2008

De cales y arenas




¡¡¡Queridos cyber-lectores!!! Lamento haberos tenido abandonados estos últimos días. Tras haber rendido un final muy importante que estaba consumiendo mi luz hidrogenal, he vuelto (siendo millones, espero. Ustedes dirán).
Para no perder la costumbre, he decidido formularles un interrogante que me anda dando vueltas en la cabeza, y espero sepan responderme (como para alcanzar el tan ansiado sosiego).
En cuanto al dicho popular (que hace referencia a un "más o menos" o a un "una noticia buena y una mala") una de cal y una de arena ¿a cuál de los dos constituyentes sutantivos del enunciado corresponde el papel de "lo malo"(alias problema) y a cuál el de "el bueno"(alias buena nueva)?
A continuación, les dejo (a modo optativo) algunas preguntitas más como para mantener viva la erudición albañilera. ¿Es válido decir una de arena y una de arena? ¿ y una de cal (a secas)? ¿cómo saber si las medidas de peso de la cal y de la arena están en cantidades equitativas? Siendo que la cal y la arena perteneces al subgrupo de sustantivos no-contables ¿es apropiado decir algunas cales y otras arenas? y si no ¿cómo podría pluralizarse el dicho? ¿o es que el dicho sólo puede hacer referencia a un par de singularidades?
Antes de que intenten socorrerme de esta horda de cuestionamientos que invaden mi psiquis (con cal y con arena, valga la aclaración), les propongo que aprecien el siguiente poema de Esteban Sabanes que seleccioné especialmente para la ocasión y para ustedes (y para la cal y la arena ¡por qué no!). ¡¡¡Disfrútenlo!!!






Shadows and light



lo que reposa conformando el paisaje
de la casa vacía
la vieja arquitectura, los muebles gastados,
los discos y los papeles que oscilan
entre el amor y el desencanto
todo lo inmóvil que en su disposición
va diciendo algo de mí,
la guitarra,
eso que sin palabras reproduce mi forma
estará bajo la luz mañana,
cuando ya no sea mío

entonces alguien,
mi hija, quizás,
hará oír sus ruidos por acá

inocentemente, apenada, a lo mejor,
cambiará un libro de estante.
así me irá borrando,
como arrojando terrones de sombra





Será hasta la próxima,
Helios.

domingo, 2 de marzo de 2008

Mal de alturas


Los pasos, como huellas idénticas, provenientes de la misma madre, pero diferentes al mismo tiempo, como gotas de agua, cada una clamando por su ser que quedó abandonado en la totalidad de la lluvia.
Tus pasos siguen resonando en mi umbral, mostrando su sombra por debajo de la rendija, esperando a que abra la puerta, para salir corriendo sin dejar rastro alguno, salvo el de tu ausencia. A veces, me contento con mirar por la cerradura con los ojos cerrados, esperando tu visita para lanzar la mirada al horizonte y no dejarte escapar. Otras tantas, el cansancio me cae de improviso y no puedo sino alzar la vista y dejar que mis angustias y mis anhelos inunden la habitación, cientos de angustias, miles de anhelos, como gotas de agua (de mar y el horizonte), cada una clamando por su ser que quedó a la deriva en la totalidad de la lluvia, como huellas idénticas, ¡provenientes de la misma madre, pero a la vez tan diferentes! ... como tus pasos.

Los pasos

Tus pasos,
por el silencio creados,
avanzan santa, lentamente,
hacia el lecho de mi impaciente vigilar,
fríos, callados.

Queridos,
adorados pasos mudos,
que sin oír mis ansias adivinan,
¡Qué regalos celestes se encaminanhacia
mi lecho
en unos pies desnudos.

Si, para mi sueño obseso,
tu bocas haces avanzar
yo preparo el paladar
al alimento de un beso.

No lo apresures,
ten calma,
dulzura de ser no siendo,
que de esperar voy viviendo
y son tus pasos
mi alma.

Paul Valéry


Helios, esperando desplazar al crepúsculo y recorrer con vos ése camino.